Punto de ruptura (25 page)

De alivio o de terror. Mace no supo decirlo.

Las lágrimas son lágrimas.

Mace no consiguió sentir compasión por él. No podía olvidar que ése había sido el hombre que hizo el primer disparo contra el búnker. Tampoco podía juzgarlo. No podía saber si, de haber contenido ese hombre el fuego, los muertos estarían ahora con vida.

Rankin no estaba entre los cautivos. Ni la madre de la chica.

Mace sabía que no se había salvado ninguno de ellos.

Rankin... Aunque Mace y él no habían confiado el uno en el otro, sí habían estado en el mismo bando, aunque sólo por breves instantes. Los dos habían intentado sacar a todo el mundo de allí sin que muriese nadie.

Rankin había pagado el precio de ese fracaso.

Puede que Mace también estuviera empezando a pagarlo.

Otra pregunta a otro cautivo, y los akk se apartaron de nuevo para dejarlo pasar.

Vastor estaba cerca de allí, gruñendo, ladrando y rugiendo a los korunnai. Organizándolos en grupos para la retirada. En su estado de desconexión, Mace no sintió ninguna sorpresa al descubrir que ya no podía comprender al lor pelek. La voz de Vastor se había convertido en ruido de la jungla, cargada de significado pero indescifrable. Inhumana. Impersonal.

Letal.

"...
No
porque
la jungla te mate,
le había
dicho
Nick.
Sólo
porque
es así
."

Mace alzó una mano para parar a Vastor cuando pasó por su lado.

—¿Qué vas a hacer con los cautivos?

Vastor murmuró sin palabras en su garganta, y una vez más su significado se desplegó en la mente de Mace.

Vendrán con nosotros.

—¿Puedes ocuparte de los prisioneros?

No nos ocupamos
de
ellos. Se los entregamos a la jungla.

—El tan pel'trokal —murmuró Mace—. La justicia de la jungla.

De algún modo, eso tenía todo el sentido del mundo. Aunque no podía aprobarlo, no podía dejar de comprenderlo.

Vastor asintió, volviéndose para seguir andando.

Es nuestra costumbre.

—¿En qué se diferencia eso del asesinato? —aunque Mace miraba a Vastor, parecía estar hablando consigo mismo—. ¿Acaso podría sobrevivir alguno? Solo, sin provisiones, sin armas...

El lor pelek dedicó a Mace una sonrisa de depredador por encima del hombro, mostrando sus dientes afilados como agujas.

Yo sobreviví
, gruñó, y se alejó.

—¿Y los niños?

Pero Mace hablaba con la espalda del lor pelek que se alejaba. Vastor ya estaba gritando a tres o cuatro andrajosos jóvenes korunnai. No supo decir qué podía estar ordenándoles hacer. El significado de sus palabras se había ido con su atención.

Mace se movió en la dirección que le había indicado el último cautivo con el que había hablado, y se detuvo al borde del humeante charco de combustible de lanzallamas. Ya casi se había consumido del todo. Negros hilillos de humo ascendían retorciéndose desde tinos pocos parches de llamas empalidecidos por el alba.

Dentro del charco, a uno o dos pasos del borde, había un cuerpo.

Yacía de costado, encogido en la característica posición fetal de las víctimas de quemaduras. Uno de sus brazos parecía haber escapado a la contracción generalizada, y señalaba al cercano límite de la marca que había dejado el borde del charco al quemarse, con la palma hacia abajo, como si el individuo hubiera muerto intentando arrastrarse sobre una mano fuera de las llamas.

Mace no supo decir si había sido un hombre o una mujer.

Se sentó sobre los talones, cerca del quemado, mirándolo fijamente. Entonces se rodeó las rodillas con los brazos y se limitó a seguir allí sentado. No parecía haber nada más por hacer.

Había preguntado al último cautivo dónde vio por última vez a la madre de la chica.

No pudo decidir si ese cadáver había sido una vez de la mujer que dio a luz a Pell y a Keela, si esa humeante masa de carbonizada carne muerta las había levantado alguna vez en sus brazos y calmado con besos sus lágrimas infantiles.

¿Acaso importaba?

Había sido el padre, el hermano o la hermana de alguien. El hijo de alguien. El amigo de alguien.

Que había muerto de forma anónima en la jungla.

Ni siquiera podía decir si el cadáver había muerto por una bala korun, por un vibroescudo o por el disparo de un balawai. O si sólo había tenido la mala suerte de ponerse en el camino de un chorro de fuego de la torreta de un rondador de vapor.

Quizá fuera capaz de sentir alguna respuesta en la Fuerza, pero no podía decidir si saberlo seria mejor que no saberlo. Y volver a tocar la Fuerza en este lugar oscuro era un riesgo que no estaba preparado para asumir.

Así que se quedó allí sentado, y pensó en la oscuridad.

Permaneció sentado mientras los guerrilleros se dividían en bandas que se fundían con la ladera de la montaña; mientras los prisioneros eran conducidos en grupo, rodeados por perros akk; mientras el sol pasaba sesgado ante un par de cumbres del noroeste, y una oleada de luz rodaba ladera abajo en su dirección.

Vastor se acercó a él, murmurando algo sobre dejar el lugar antes de que llegasen las fragatas. Mace ni siquiera alzó la mirada.

Estaba pensando en la luz del sol, y en cómo no tocaba la oscuridad de la jungla.

Nick se detuvo en su camino al salir del campamento. En un brazo llevaba a limo. Nykl dormía recostado contra su otro hombro, con los bracitos cerrándose alrededor de su cuello. Keela se tambaleaba detrás, apretándose el vendaje nebulizado de la cabeza con una mano mientras empleaba la otra para tirar de la pequeña Pell. Nick debió de hacerle una pregunta a Mace, porque se detuvo junto a él como si esperase una respuesta.

Pero Mace no tenía respuestas que dar.

Pensaba en la oscuridad. La metáfora Jedi del Lado Oscuro de la Fuerza nunca le había parecido más apropiada, pero se asemejaba menos a la oscuridad del mal que a la oscuridad de una noche sin estrellas, donde lo que crees que es un felino de las lianas es sólo un arbusto, y lo que parece un árbol podría ser un asesino que permanece inmóvil, esperando a que apartes la mirada.

Mace había leído en el Archivo del Templo relatos escritos por los Jedi que habían rozado la oscuridad y se habían recobrado de ella. Esos relatos solían mencionar cómo el Lado Oscuro parecía dejarlo todo claro. Mace sabía que eso sólo era una ilusión. Una mentira.

La verdad era exactamente lo contrario.

Allí había tanta oscuridad que bien podía estar ciego.

El sol de la mañana tocó el campamento, y con él llegaron las fragatas: seis de ellas, volando de dos en dos, rugiendo desde el ardiente brillo de Al'har al asomarse desde detrás de las montañas. Su formación floreció en una roseta cuando se separaron para iniciar un descenso cruzado con el que barrer el suelo.

Mace siguió sin moverse.

Bien
podría estar
ciego
, pensó, y puede que también lo dijera en voz alta...

Pues la voz que habló detrás de él parecía estar respondiéndole.

—El hombre más sabio que he conocido me dijo una vez: "En la noche más oscura es donde brilla con más fuerza la luz que somos."

Una voz de mujer, rota por el cansancio y ronca por un dolor antiguo. Y puede que sólo esa voz hubiera podido encender una antorcha en la vasta oscuridad de Mace, sólo esa voz podía haberlo puesto en pie, hacer que se girara con la esperanza floreciendo en su cabeza, casi feliz...

Incluso casi sonriendo...

Se volvió con los brazos abiertos, conteniendo la respiración, y lo único que pudo decir fue:

—Depa...

Pero ella no acudió a su abrazo, y la esperanza de su interior chisporroteó y se apagó. Dejó caer los brazos a los costados. No estaba ni remotamente preparado para esto, ni siquiera advertido por lo que le había dicho Nick.

La Maestra Jedi Depa Billaba estaba ante él, vistiendo los restos andrajosos de la túnica Jedi, manchados con barro, sangre y savia de la selva. Sus cabellos, que una vez formaron una brillante y lustrosa cabellera negra como el espacio, que mantenía controlada en trenzas matemáticamente precisas, estaban enredados, salpicados de tierra y grasa, y reducidos a cortos jirones, como si se lo hubiera cortado con un cuchillo. Tenía el rostro pálido y marcado por la fatiga, y tan flaco que los pómulos le sobresalían como cuchillos. La boca, rígida, parecía carecer de labios, y de una comisura partía una reciente cicatriz de quemadura que le llegaba hasta la punta de la barbilla. Pero eso no era lo peor.

Nada de todo eso habría mantenido a Mace inmóvil, como clavado al suelo, mientras las fragatas pasaban sobre sus cabezas y hacían llover fuego sobre el campamento que los rodeaba.

En medio del infierno de explosiones, del chirrido de las esquirlas de roca y de la martilleante rejilla de plasma, Mace no podía apartar la mirada de la frente de Depa, donde una vez había llevado la resplandeciente cuenta dorada de la Marca Mayor de la Iluminación, símbolo de los discípulos del Chalactan. Los ancianos de esa antigua religión fijaban la Marca de la Iluminación al hueso frontal del cráneo del discípulo como símbolo del Ojo Que No Se Cierra, máxima expresión del Aprendizaje Chalactan. Depa había llevado la suya con orgullo durante veinte años.

Ahora, en lugar de la marca sólo se veía la fea arruga de una cicatriz queloide, como si el mismo cuchillo que le había cortado el pelo hubiera arrancado bruscamente del hueso del cráneo el símbolo de su religión ancestral.

Y sobre los ojos llevaba una tira de tela atada como una venda. Un andrajo tan gastado, manchado y raído como sus mismas ropas. Pero ella estaba ante él como si pudiera verle demasiado bien.

—Depa...

Mace tuvo que alzar la voz para poder oírse a sí mismo por encima del rugir de los repulsores y los cañones láser, y de la tierra y la roca explotando a su alrededor.

—Depa, ¿qué ha pasado? ¿Qué te ha pasado?

—Hola, Mace —dijo ella con tristeza—. No debías haber venido.

***